0-15岁：有爸爸妈妈陪着我，爱着我，这就是我来此的意义
15-25岁：可以吃自己喜欢吃的，可以玩自己喜欢玩的，可以讨厌自己所讨厌的，可以追逐自己所期盼的一切事物，这就是我人生的意义
25-35岁：重复做着自己应该做而无论喜欢或讨厌的事情，遗憾那些本可以抓住却松手错过的人和物，幻想那些从未拥有却自以为能带来圆满的东西。
35-45岁：一家人的阖家安康，幸福美满，这就是最美的意义
45岁-70岁：人生，就是一场漫长的目送。我看着亲人离去，看着朋友走散，看着爱人老去，而我，将一个人继续审视这个世界
70岁以上：我来过，这就是意义本身
一
狗蛋蹲在院子里的石阶上，捧着一碗热腾腾的红烧肉，油光在阳光下闪着，像撒了一层碎金。母亲坐在旁边，一边往他碗里夹肉，一边念叨：“多吃点，长身体呢，瘦得跟豆芽菜似的。”她说话时眉头微皱，语气严厉，可眼神却软得像春水，藏不住的疼爱。
父亲坐在屋檐下的藤椅里，手里拿着一份报纸，看似专注，实则目光时不时从报纸上方溜下来，落在狗蛋身上。狗蛋吃得满嘴是油，一不小心把汤汁滴在裤子上，母亲立刻站起身要拿抹布，父亲却先一步放下报纸，默默从茶几抽屉里抽出一张纸巾，递了过去。他什么也没说，只是轻轻咳了一声，又把头埋进报纸里。
狗蛋不懂那些复杂的道理，他只知道，有妈妈做的红烧肉，有爸爸悄悄递来的纸巾，有奶奶晒在院子里的被子香，有巷口那棵老槐树下能和伙伴们疯跑一整天的自由。他可以吃自己喜欢吃的，可以玩自己爱玩的，也可以对着作业本发呆，讨厌自己所讨厌的。
他咧嘴一笑，露出缺了一颗的门牙，心想：有爸爸妈妈陪着我，爱着我，能做自己想做的事——这，大概就是我来此的意义吧。
二
小李站在写字楼第十七层的玻璃幕墙前，窗外城市的灯火如星河倾泻，而他的倒影映在玻璃上，像一具被钉在格子间的影子。手机震动，是主管发来的消息：“小李，明天项目收尾，辛苦加个班，下周调休。”他盯着那行字看了很久，最终只回了一个“好的”。
办公室里只剩几盏孤灯，键盘敲击声在空旷中显得格外清冷。他翻着PPT，改着报表，脑子里却浮现出大学时的自己，那个曾幻想走遍山河的少年，如今连周末的早晨都成了奢侈品。他想约老友喝酒，可对方说：“等忙完这阵。”他想去看一场日出，可闹钟一响，又得挤进早高峰的地铁。
他忽然觉得，自己像一台被设定好程序的机器，重复着“应该”做的事——应该工作，应该结婚，应该买房，应该懂事。他不再问自己喜不喜欢，只问自己“该不该”。
他盯着电脑右下角的时间，凌晨一点。他想，人生或许就是这样：重复做着自己应该做的事情，承担自己必须承担的重负，遗憾那些本可以抓住却松手错过的人和物，幻想那些从未拥有却自以为能带来圆满的东西。
他轻声说：这就是我们的人生。
三
老张躺在医院的病床上，呼吸机有节奏地起伏，像老屋檐下滴落的雨。老李坐在床边，握着他枯瘦的手。窗外是深秋的黄昏，树叶一片片落下，仿佛时间在无声地告别。
“老李啊……”老张的声音轻得像风，“我这一辈子，也没干成啥大事。可我记着你第一次带对象来我家，我炖了鸡汤，你那媳妇说好喝……我还记得咱俩年轻时逃课去河边钓鱼，钓了一整天，就一条小鲫鱼，可笑得前仰后合……”
他喘了口气，眼神却亮了一下：“你……照顾好自己。别总熬夜，天冷了记得加衣。我那老花镜，你拿去用吧，别买新的了，浪费。”
老李点头，喉咙像被什么堵住，一个字也说不出来。
老张闭上眼，嘴角却微微扬起：“我看着你结婚，看着你孩子出生，看着你头发白了……我也看着你妈走的那天，看着你哥远走他乡……我看着一个个人从我生命里走远，像船离岸，越漂越远……而我，还在原地，看着这个世界，越来越安静。”
他最后睁开眼，望着老李：“我走了，你一个人，也要好好看这世界啊。”
老李终于落下泪来。他忽然明白：人生，就是一场漫长的目送。我看着亲人离去，看着朋友走散，看着爱人老去，而我，将一个人继续审视这个世界——这，就是人生。
四
多年后，老李也走到了生命的尽头。子女围在床前，有的抹泪，有的低声啜泣。他费力地抬起手，轻轻拍了拍孙子的小手，又指了指床头柜上那副老花镜。
“这眼镜……是你张爷爷留下的……”他声音微弱，“我戴了十几年……别扔……留着，看看书也好……”
他喘息着，目光缓缓扫过每一张脸：“你们……要好好的。别为我难过。我这一生，平平凡凡，没出过大名，也没挣大钱。可我娶了我爱的人，养大了你们，看过春天的花，听过夏天的雨，走过秋天的路，熬过冬天的冷。”
他停顿良久，嘴角浮起一丝笑意：“我来过……这就够了。”
他闭上眼，呼吸渐渐平缓，最终归于寂静。
房间里只剩下低低的啜泣。窗外，晨光初现，照在那副老花镜上，镜片微微反着光，像一颗不肯熄灭的星。
——我来过，便是我人生的意义。
结语
一千个读者，就有一千个哈姆雷特。
有人从童年的饭香里闻到意义，有人从成年的奔波中咀嚼意义，有人从暮年的回望中触摸意义，有人在最后一息中确认意义。
人生的意义，从来不是一道标准答案。它可以是红烧肉的油光，是加班夜的一盏孤灯，是病床前的一句叮咛，是遗言中的一抹微笑。
我们各自跋涉在不同的路上，经历着不同的悲欢，可最终，我们都会在某个瞬间明白：
那些爱过的人，走过的路，吃过的饭，流过的泪，看过的风景——
不是为了证明什么伟大，
而是为了确认一件事：
我来过。
而这，便是意义本身。
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